Archivi del giorno: 9 novembre 2007

Forse vi devo qualche spiegazione.
Se non scrivo non è perchè ne ho perso la voglia. A volte avrei molto, un sacco da dire, ma magari son di quelle cose che racconti al marito la sera, e che non racconteresti ad altri. Cose che ti riempiono la vita, ma che non vuoi dire urbi et orbi. Magari riguardano terze parti il cui desiderio di privacy vuoi tutelare, oppure riguardano te, ma son cose che non hai detto neppure ai tuoi migliori amici. Perchè non te la senti, perchè non ne hai voglia, perchè quella chiacchierata a sera con tuo marito ti basta. Lui ti capisce, lui sa.
Non ha senso allora che mi metta a cambiare argomento, a scrivere altro per farmi leggere. Qui scrivo quel che sento. E quel che sento non sempre si può scrivere.
Peccato.
Ci fosse scritto sotto questo post novembrina80 o qualche altro sciocco nick che saprei produrre, sarebbe tutto più facile. Perchè ho scritto così tanto ad aver disimparato a vivere senza farlo. La mia vita è monca, senza che la scriva. È un discorso interrotto, un libro senza conclusione. Ma se voglio metterci la firma, sotto quel che scrivo, funziona così. È il prezzo dell’onestà.
“Affondo nella disperazione dello scrittore che non scrive” diceva la Yourcenar.
Mi sa che mi toccherà dar fuoco ai miei diari, prima della mia morte, per evitare che figli solerti li pubblichino per tirar su l’obolo quotidiano
Per il resto, il cielo è grigio e piove fitto. Le punte delle dita, lasciate scoperte dai mezzi guanti, si raffreddano su tastiera e mouse e la giacca di velluto, il maglione di lana e la maglietta non bastano a impedirmi di rabbrividire. Ma va bene così, mi piace.